Os holofotes da estátua do Eça fumegam sob a chuva. Pego nesta coisa que vivi e ponho-a de par com uma imagem do Olympia na qual se vê o estádio rodeado de um anel de holofotes apontados ao céu. Há também a Londres molhada da Marca Amarela.
Tenho de quero tricotar essa camisola. A chuva em Hemingway. O MB. A chuva em Gene Kelly. A chuva como uma extensão do estado de espírito de quem a apanha. Em Espanha. Se estás triste a chuva é triste. Se estás contente, é contente. Forças da natureza? O impessoal não existe.
Nunca se ouve alguém falar de cinema como alimento espiritual. Que faz a missa pelos fiéis? Que faz ela que a sala de cinema não faça? Matinés no São Jorge. Sair da penumbra para a luz do dia, da ficção para a realidade, e encontrar a cidade lavada no sol da tarde consola como receber à saida do banho uma toalha que guarda ainda o calor do sol que bate no estendal.
Estranho lapso o dos teólogos. Os seios são, obviamente, uma prova da existência de Deus.
2 comentários:
Que consolo.
(…) encontrar a cidade lavada no sol da tarde consola como receber à saída do banho uma toalha que guarda ainda o calor do sol que bate no estendal.(…)
...por falar em tricotar, ouvi dizer qe há quem ande a morrer por um tal gorrinho para o nariz faz tempo ;)
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